Acostumado à fumaça, esqueço o fogo,
Apago em mim o que era todo queimar.
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Sonhei não-sei-com-quê, nem sequer sei como,
Mas aprendi a jardinar - logo fui capaz
De fazer raiz onde só há palavra, e nem isso mais.
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Duas mãos sem sentimento: verso que não escreveram.
Pois não escrevam, caiam mortas.
Façam crescer hortas.
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