Há dias venho sonhando

com um encontro cósmico

entre mim e a pedra.

Talhada por deus e abandonada à beira da estrada da criação,

testemunha dos homens e das vidas que levam,

testemunha ela mesma de sua própria vida,

a pedra nada é mais que a pedra.

Já isto tudo,

estes versos mal domados e pior escritos,

são abstrações de alguém que não cala bem.

Mas é importante que voltemos ao sonho.

É importante –

Acendo os olhos,

Ergo os ouvidos,

Abro as mãos e estico

os sentidos.

O silêncio é imperceptível

e parece que ecoa.

Ah!, como nosso colóquio é sublime.

E no entanto ele nunca se deu,

nem nunca se dará fora destas linhas –

que não são mais do que um mau cárcere

para uma pedra livre.

É minha justiça que deve ser feita.

É tão fácil se acostumar, eis o perigo em fumar.

Acostumado à fumaça, esqueço o fogo,

Apago em mim o que era todo queimar.

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Sonhei não-sei-com-quê, nem sequer sei como,

Mas aprendi a jardinar - logo fui capaz

De fazer raiz onde só há palavra, e nem isso mais.

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Duas mãos sem sentimento: verso que não escreveram.

Pois não escrevam, caiam mortas.

Façam crescer hortas.

Falo palavras que não conheço. Faço poesia com língua estrangeira.

Abro a porta pra ninguém entrar. Se fecho, derrubam, atrás de mim que estou lá.